Greta

Greta se muerde las uñas, me mira, se espera, se rie, bosteza. Greta camina por los senderos sobre la arena de Las Peñitas y Poneloya, invisibles junto al mar, pero también imborrables para ella de tanto recorrerlos. Greta lleva su caja de cartón llena de conchas y caracolas, sin importarle demasiado si alguien quiere comprárselas, tan sólo que ella va a venderlas. Greta se interpone en la trenza de mis imaginaciones que resbalan sobre la espuma, fuertes embestidas de azul en esta tarde.

Un perro aulla versos de la revolución sobre los compases de Santana y Greta me grita.

-¡Gringo, tengo sed!

Y después, Greta, como hace siempre, salpica la frase con una sonrisa melosa, sabiéndola su arma.

-Ayer ya te invité a una. Y no me llames gringo. Gringo son los americanos -la corrijo.
-No le dije gringo, le dije amigo. ¡Dele, una gaseosa, amigo!

Y para Greta, todos somo iguales. Qué más da gruingos o amigos, ¿en qué se distinguen? Sólo se acuerda de quién le compró ayer, para hoy vernderle más.

Me ofrece una caracola. "Para usarla como cenicero", me dice.
-No la quiero.

-¡No la quiero, no la quiero! -se burla antes de sonreir de nuevo- ¡Vamos, dele, dele... Cómprela!

Greta se queda a mi lado, mirándome, mirándose. "¡Cómprela, cómprela...!". Greta no se va hasta que no consigue unos córdobas a cambio de sus conchas. Ayer una tortuga, otra más, un collar que los hace su primo, otro también, dos cocos y la luz que le regala al mar.

Al atardecer, Greta deja su caja de cartón en la arena y juega a ser Greta. Ya no hay gringos ni amigos en la playa. Después sueña con una casa hecha de conchas de mar.